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boulettes, assez nombreuses pour qu’il en pût offrir à tous ses voisins.
Dire que toute la littérature contemporaine a dû passer entre ces boulettes !
C’est égal, il faut vraiment que l’existence du théâtre ait un fameux ensorcellement pour que, même l’approche amoureuse de cet hippopotame neigeux, n’en dégoûte pas les infortunées qu’il faudrait, peut-être, lessiver dans la boue des rues quand le monstre s’est assouvi.
28 janvier 1889.
