les quais, dans les caisses des bouquinistes ; et il semblait qu’une atmosphère de mysticisme, d’initiations surhumaines, d’arcanes clandestinement transmis à travers les siècles, émanât de ces bouquins poudreux dont quelques-uns étaient à demi rongés par les rats. Mais, confondus avec ces vieux livres, il y en avait beaucoup de nouveaux, qui attiraient l’œil par leurs couvertures d’un rouge flamboyant ; et il y avait aussi des libelles de propagande socialiste, des brochures rédigées dans toutes les langues de l’Europe, des journaux, une infinité de journaux dont tous les titres évoquaient l’idée de révolution.
D’abord Tchernoff avait témoigné à l’Espagnol peu de goût pour les visites et pour la causerie. Il souriait énigmatiquement dans sa barbe d’ogre et se montrait avare de paroles, comme s’il voulait abréger la conversation. Mais Argensola trouva le moyen d’apprivoiser ce sauvage : il l’amena dans l’atelier de Jules, où les bons vins et les fines liqueurs eurent vite fait de rendre le Russe plus communicatif. Argensola apprit alors que Tchernoff avait fait en Sibérie une longue quoique peu agréable villégiature, et que, réfugié depuis quelques années à Paris, il y avait trouvé un accueil bienveillant dans la rédaction des journaux avancés.
Le lendemain du jour où Jules était rentré à Paris,
