quarante ans dans les affaires, il avait le droit de prendre une retraite définitive. Il approchait de la soixantaine, et la rude vie de grand propriétaire rural l’avait beaucoup fatigué. Il s’imagina que le retour en Europe le rajeunirait et qu’il retrouverait là-bas ses vingt ans. Rien ne s’opposait à ce retour : car il y avait eu plusieurs amnisties pour les déserteurs. Au surplus, son cas personnel était couvert par la prescription. Il s’accoutuma donc insensiblement à l’idée de rentrer en France. Bref, en 1910, il loua sur un paquebot du Havre des cabines de grand luxe, traversa la mer avec les siens et s’installa à Paris dans une somptueuse maison de l’avenue Victor-Hugo.
À Paris, Marcel se sentit tout désorienté. Il n’y reconnaissait plus rien, se sentait étranger dans son propre pays, avait même quelque difficulté à en parler la langue. Il avait passé des années entières en Amérique sans prononcer un mot de français, et il s’était habitué à penser en espagnol. D’ailleurs il n’avait pas un seul ami français, et, lorsqu’il sortait, il se dirigeait machinalement vers les lieux où se réunissaient les Argentins. C’étaient les journaux argentins qu’il lisait de préférence, et, lorsqu’il rentrait chez lui, il ne pensait qu’à la hausse du prix des terrains dans la pampa, à l’abondance de la prochaine récolte et au cours des bestiaux. Cet homme dont la vie
