nir… » Or Jane Austen ferma les yeux à la lumière du jour il y a environ cent dix ans de cela ; et vous me rappelez à ce propos, en votre aimable lettre, qu’après la guerre, la directrice d’une revue ayant organisé un banquet pour fêter la décoration d’un jeune poète, ancien combattant, fut outrée de la négligence marquée par François Coppée, qui ne s’excusait pas de n’y être pas venu.
Après tout, nul n’est tenu de garder en sa mémoire les dates des naissances et des morts ; ils sont trop nombreux, nos génies de second plan. Aussi voit-on toujours réapparaître la même douzaine d’illustrations trop connues, Henri Heine, Nerval, Gautier, Hugo, Lamartine, quand un courriériste littéraire est embarrassé pour remplir cent lignes de son papier hebdoma-
