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m’avait bouleversé, plus, je crois, que rien d’autre depuis Anna Karénine (j’entends la donnée, le postulat, n’osant comparer le talent d’une quasi-débutante à l’art consommé du géant Tolstoï). J’entrai en correspondance avec Rosamond Lehmann ; après quelques échanges de lettres, je reçus une photographie instantanée — car je m’étais déclaré anxieux d’examiner sa physionomie actuelle. Entre Poussière et A note, j’imaginais que la vie y avait pu déposer quelque teinte de douleur. Mariée ? sans doute. Divorcée, remariée — sait-on aujourd’hui — et à qui ? Portait-elle encore comme on me l’avait dit, un nom célèbre dans la politique ? Nullement. Épouse d’un peintre, elle habite près d’Oxford une jolie maison, elle doit fréquenter ses voisins de cam-