Le sonneur de cloches et son fils les regardaient faire en riant. Cela mit les marguillières hors d’elles-mêmes.
— « Finirez-vous de rire, bandits ? Finirez-vous de rire devant le Saint-Sacrement ?
— Marguillières, ce travail passe la force des femmes. Laissez-nous faire.
— Au large, mauvais sujets. Ce que font les hommes, les femmes peuvent le faire. — Allons ! Pas de presse. Doucement. Faisons bien ensemble, toutes ensemble. Hardi ! Hô ! »
Déjà, la statue touchait au bord de la niche.
— « Hardi ! Hô ! »
Patatra ! Le saint retomba sur le pavé, brisé en mille morceaux.
— « Jésus, Maria ! Quel malheur ! Quel malheur ! »
Le sonneur de cloches et son fils crevaient de rire.
— « Finirez-vous de rire, bandits ? Finirez-vous de rire devant le Saint-Sacrement ? Si vous dites la chose au curé, comptez que nous vous étripons, comme deux poulets. «
Le sonneur de cloches et son fils jurèrent, par leurs âmes, d’être muets comme des poissons.
Alors, les marguillières recommencèrent à gémir.
— « Jésus, Maria ! Quel malheur ! Quel malheur ! Que faire, mon Dieu ? Que faire ? »