ner d’huîtres que sa femme avait préparé pour moi, il me dit : « Vous pouvez donner à ma femme ce que vous voudrez pour sa cuisine, mais rien pour la nourriture ni le logement : pour être un homme de couleur, je ne suis pas un nègre. »
Nous étions au samedi, et pendant que je suivais, la rame à la main, la passe du New-Tea-Kettle, qui unit la rivière Mud avec le Sound Doboy, près de l’extrémité sud de l’île Sapelo, je me demandais comment et où je passerais la journée du dimanche. Si je remontais les rivières North et Darien jusqu’à la ville de Darien, l’expérience que j’avais acquise me faisait prévoir qu’au lieu de me reposer, je serais forcé d’exhiber le canot de papier à la foule rassemblée. Pour éviter cette représentation, j’étais décidé à passer la journée du dimanche sous le premier bouquet d’arbres qui m’offrirait un abri et du bois à brûler. Mais lorsque le canot pénétra dans le Sound Doboy, qui avec sa passe sépare Sapelo de l’île Wolf, le vent s’éleva avec une telle violence, que je fus forcé de chercher un refuge dans l’île Doboy, petit territoire marécageux de quelques acres d’étendue, occupé par l’établissement et la scierie à vapeur de MM. Hiltons, Foster et Gibson, marchands de bois dans le Nord.
Des navires étrangers et américains, mouillés sous le vent des marais, attendaient leur chargement de planches et de madriers, tandis que des radeaux de bois naviguaient sur la rivière l’Altamaha et sur d’autres courants, venant des forêts de pins de l’intérieur pour se faire débiter sur place. Un des propriétaires de
