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à chaque minute, disputait une existence précaire contre l’envahissement de ce linceul de silence & de stérilité…
— Où sommes-nous, père ? répéta le moribond, avec une terreur soudaine.
— Nous sommes à l’auberge des « Centurions » !… Tu vois les murailles sans ouvertures, à demi ensevelies dans le sable… là-bas, sous cette grande étoile toute blanche ?…
— Je vois les murs, je vois l’étoile !
Et comme en proie à une hallucination, d’une voix altérée par la terreur grandissante, il répétait :
— Père, père !… Où sommes-nous ?…
