nos lauriers de Provence continuent à ouvrir au soleil leurs fleurs poétiques et à nourrir ces rameaux toujours verts dont, bientôt, nous vous couronnerons.
Lorsque, le lendemain soir, Lucien eût quitté Marguerite, il se sentit si désemparé qu’il eût désiré mourir sur-le-champ. Un rayon de soleil jaune, le dernier d’une belle soirée, avait déserté le salon. Six coups avaient sonné à une pendule fragile : c’était l’heure qu’ils s’étaient fixée. Il l’avait embrassée une dernière fois. Elle était très pâle, mais elle ne l’avait point retenu. Ils savaient tous deux qu’ils ne se reverraient plus.
Lucien devait prendre à huit heures la voiture qui le conduirait à la gare. Il refit une dernière fois le chemin de la maison de Marguerite à l’hôpital. Il en connaissait par cœur les étapes diverses, ce mur, cette haie, ce petit pont. Les choses qu’il allait quitter lui étaient plus familières que jamais. Il considéra longuement la route sur laquelle il s’était promené avec Marguerite qui courait, agile et forte, devant lui ou qui appuyait à son bras sa taille
