— Dans la Marne, répondit ce dernier. La rivière est à cinq kilomètres. C’est là où sont défilées mes batteries, que je rejoins et que vous entendez.
— Mais sur quoi tirez-vous ? demanda Fabre.
L’artilleur crut à une plaisanterie du fantassin. Puis, voyant son sérieux, il se demanda si l’émoi de quelque engagement précédent ne lui avait pas troublé l’équilibre cérébral. Il se contenta de sourire, de tout son visage imberbe et gras. Il ajouta :
— Vous avez reçu l’ordre du jour ? On ne doit plus reculer.
Fabre s’arrêta brusquement, tirant sur la bride du cheval, qui encensa de l’encolure et fit un écart.
— Mais où sont les Prussiens ? cria-t-il.
— Ce matin on dit qu’ils ont pris Paris, répondit l’artilleur. Mais, puisque nous ne devons plus battre en retraite, nous les aurons.
Il avait dit cela si tranquillement, et sa figure poupine avait une expression si puérile que cela augmentait encore le tragique de la nouvelle. Puis, en s’excusant, il avait repris le trot.
