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vaire, noire dans la jaune auréole des vitraux.
☆
Encore, — si ce n’était a minuit, —
l’heure blasonnée de dragons et de diables !
— que le gnome qui se soûle de
l’huile de ma lampe !
Si ce n’était que la nourrice qui berce
avec un chant monotone, dans la cuirasse
de mon père, un petit enfant mort-né !
Si ce n’était que le squelette du lansquenet
emprisonné dans la boiserie, et
heurtant du front, du coude et du genou !
Si ce n’était que mon aïeul qui descend
en pied de son cadre vermoulu, et trempe
son gantelet dans l’eau bénite du bénitier !
Mais c’est Scarbo qui me mord au cou,
