missaient de joie à la vue d’une pyramide de poires ou de belles pêches. Il dévorait tout. Il était superbe de pantagruélisme végétal, sa cravate ôtée, sa chemise ouverte, son couteau à fruits à la main, riant, buvant, tranchant dans la pulpe d’une poire du doyenné, je voudrais ajouter et causant ; mais Balzac causait peu à table. Il laissait causer, riait, de loin en loin, en silence, à la manière sauvage de Bas-de-Cuir, ou bien il éclatait comme une bombe, si le mot lui plaisait. Il le lui fallait bien salé ; il ne l’était jamais trop. Alors sa poitrine s’enflait, ses épaules dansaient sous son menton réjoui. Le franc Tourangeau remontait à la surface. Nous croyions voir Rabelais à la Manse de l’abbaye de Thélème. Il se fendait de bonheur surtout à l’explosion d’un calembour bien niais, bien
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