— Elle est jolie, votre tête, peignée avec un art si vaporeux !
— Ce n’est pas moi qui l’ai peignée !…
— Mais c’est à vous qu’elle appartient !
— Vous avez toujours le dernier mot spirituel, c’est entendu ! Je vous admire !…
— Encore ce persiflage, Yvonne ! Tout-à-l’heure, mes compliments, bien accueillis, vous faisaient merveilleusement sourire. Votre sourire…
— Qu’est-ce qu’il était ?
— Une fleur vermeille où vos yeux, profondeurs du calice, distillaient le parfum de votre âme !
— Charmant ! mais quelle fleur, s’il vous plaît ?
— Vous êtes inconcevable, vous m’abasourdissez !
— Ah ! Ah ! je vous… je vous intrigue, hein ? Quelle mine ! mais il ne faut pas prendre la chose austèrement !…
Le salon vibra d’un éclat de rire perçant et gamin. Lucien, morose, demeura coi.
— « Il faut oublier ce vilain quart d’heure ! » s’écria la jeune fille, surprise d’elle-même, de son audace. « Allons ! ne suis-je pas la même ? Pourquoi aurais-je modifié mon humeur à votre égard ? Pardonnez-moi ces espiègleries ! Pourquoi seraient-elles méchantes ? »…
— Oui, pourquoi ? Tout de même, on a beau
