XI
la détresse profonde…
— Lucien, je t’en prie, il n’y a pas encore trois mois que nous sommes mariés !
Lucien, d’un persiflage pointu, nargua sa jeune épouse qui venait de supplier :
— Tu le regrettes déjà ? Il me semble que tu pourrais attendre un peu. Je suis démesurément surpris, j’ai eu la tentation de dire…
— Que je suis désagréable, sans doute ?
— Si, après deux mois et quelques jours d’atmosphère conjugale, tu me déplaisais déjà, tu aurais contre moi raison de gémir, et…
— Et j’ai tort, je comprends ! conclut-elle, avec une nonchalance qui était de la dépression, un relâchement temporaire de son inquiétude.
— À la bonne heure, tu redeviens intelligente !
— Cela signifie que le cœur joue des mauvais tours à la raison ?
— Je te retrouve ! Comme tu es gentille, avec cette pensée grave de je ne sais plus qui… tu ne t’en souviens pas, Yvonne ?
— De la Rochefoucauld, je crois, dit-elle, un peu enjouée, plutôt désolée.
