— Si vous ne trompez pas, êtes-vous du moins charmante ?
— Vous avez l’art d’expier les fautes contre la galanterie… Vous oubliez quelque chose, cependant : cela m’alarme d’être stupéfiante. Je ne saisis pas trop bien, et j’en ai de l’angoisse…
— De la véritable angoisse, pénétrante, cruelle ?
— Celle qui est la plus insupportable, le doute…
— Vous devenez profonde !
— C’est la millième fois que j’entends dire que le doute est atroce !
— Et douter de soi-même est effroyable, n’est-ce pas ? On vous torture donc !
— Avec sauvagerie ! dit-elle, joyeuse.
— Puisque vous êtes charmante, cela dit tout : il n’y a pas d’autre soulagement à vous donner !
— Stupéfier quelqu’un, ce n’est pas le rendre stupide ? Je croyais… Ce ne serait guère un don populaire !…
— Sans doute, mais il y a un genre de stupéfaction qui est l’admiration la plus absolue. Oui, mademoiselle, on vous admire jusqu’à en être stupide !
— C’est bien l’unique circonstance où vous l’êtes !
— Où vous me croyez finaud de l’être, plutôt…
— Ah ! l’adroite riposte !
