ne s’est pas refroidie. Le sang des ancêtres y filtre encore, perle aux pétales des trèfles rouges. Le sol est tuméfié comme un visage qui a trop pleuré. L’herbe est chétive comme les cœurs affaiblis par de trop lourds souvenirs. Le deuil commence à s’appesantir sur l’âme de Jean, mais il le repousse. Ne sont-ils pas vivants, les morts français, puisqu’il vit, lui, Jean Fontaine, et que des paroles françaises arrivent, à lui de la route ensoleillée ? Il frissonne tout entier, il a vu, en un relief émouvant, tout ce qui ramifie un individu à sa race et de quel amour il doit l’aimer. Les héros, couchés là, tombèrent pour la leur, pour la sienne, pour que les descendants fussent orgueilleux d’elle ! La tête de Jean se dresse vers les montagnes et dans l’avenir avec un élan de force et de fierté !…
