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CE QUE DISAIT LA FLAMME…

— Ne pas le dire ? interrompt vivement l’autre, un peu froissé. C’est bien, garde-le !

— Ne t’offense pas !

— Je ne me fâche pas, mais tu piques mon intérêt, et puis, tu me flanques là, stupide, comme si j’étais de trop dans ce que tu penses. Et tu voudrais que ça m’amuse ?

— Une distraction, c’était… oui… une distraction !

— Ah ça ! Me prends-tu pour un « gobeur » ? Où diable ai-je pris ce mot-là ?… Détrompe-toi, j’ai du flair, et on ne me trompe pas comme on veut… Ce que tu allais dire, comme des rouages de machine fonctionnant l’un par l’autre, s’engrenait aux choses dont nous venions de parler, je l’ai senti !

— Les choses étaient trop sérieuses !

— C’est toi qui les avaient rendues sérieuses !

— J’ai voulu réparer moi-même l’erreur… Si tôt après le dîner, n’est-ce pas ridicule d’être si austère ?

— « Monsieur le docteur Fontaine prend soin de nos estomacs, mais il n’est pas assez malin pour me rouler ! » raille Gaspard, heureux de sa répartie, de sa force à jouter contre l’adversaire. Il n’a pas une instruction raffinée, mais l’intelligence est lucide, foudroyante.

— Une autre fois, veux-tu ?