voie le cocher, dont les yeux verts sont moins heureux du pourboire que d’avoir ébloui.
— Oh ! le beau chevalier ! dit la jeune fille, en s’adressant à Champlain, toujours prêt à s’envoler de son piédestal.
— Il était un jour un grand seigneur qui venait de Saintonge…, commence à raconter Jules.
— Et qui venait de souche antique, ajoute Marguerite, en souriant. Hier soir, il planait dans l’incendie rose… Son manteau se soulevait comme une aile… Il était merveilleux… Il ressuscitait dans ses atours de gentilhomme d’épée… Je l’ai regardé longtemps… J’aurais voulu qu’il me parle, qu’il me dise des choses extraordinaires…
— Il vous aurait parlé du berceau de la Nouvelle-France, des tempêtes et des misères qu’il fallut pour qu’elle ait pu vivre, dit Jules.
— Pourquoi ne pas avoir tourné son front génial vers la France qu’il aimait tant ? demande-t-elle.
— Je regrette de le redire, c’est parce que la France abandonna la ville où il est mort…
— Il ne faut pas lui en garder rancune, si cette
