ses yeux avides ne se lassent pas de voir courir. Elle contemple, avec une volupté infinie, l’éblouissement du soleil dans le gonflement des labours, l’allégresse des fermes, le sourire des prés, les ors et les rubis des érables. Gilbert, que la joie d’abord a transporté, devient plus songeur de minute en minute, et le poids de sa tristesse est lourd sur l’âme des jeunes filles.
— Que je suis heureuse ! dit Marguerite, après l’avoir dit tant de fois. Pourquoi êtes-vous moins joyeux, mon père ?…
— Crois-tu encore à Lui ? répond-il, si triste, qu’elle en est violemment émue.
— Mais, vous n’y croyez donc pas, vous, mon père !…
— Je crois qu’Il m’a volé mon enfant, c’est tout ce que je crois de Lui…
— Et moi qui espérais que ce miracle vous conduirait à Lui ?…
— Miracle ! ne put s’empêcher de ricaner Gilbert. Te voilà bien fagotée à la superstition !… Les miracles ! c’est avec ces mensonges qu’elle vous attache et vous asservit !… Non, ma fille ce ne fut pas un miracle, te dis-je, tu t’es suggestionné la guérison, elle t’est venue de toi-
