d’Elle qui le réchauffe d’amour, a pourtant les mains glacées. Les arbres sur la colline, transis, mélancoliques, pleurent l’agonie de leurs feuilles. Les teintes mordorées et cuivrées, dont les érables çà et là nuancent les côteaux de l’Île d’Orléans, s’embrument de tristesse. Le flot sombre et langoureux du Saint-Laurent brille de miroitements blafards. Les maisons des alentours se recroquevillent dans leurs murs frileux et leurs toits renfrognés. La grande Sculpture blanche, au milieu des allées inertes et des parterres désolés, fait songer aux neiges prochaines.
Le sectaire et les deux pèlerines, d’eux-mêmes, sous une impulsion que seul explique le magnétisme des êtres, s’arrêtent au moment de franchir le seuil de l’église. Gilbert hésite encore, Marguerite a peur, Jeanne frissonne.
— Est-ce vrai que tu es bien résolue à prier, ma fille ? dit Gilbert enfin, d’une voix étrangement contractée.
— Mais oui, mon père, répond-elle, angoissée, redoutant ce qui s’apprête.
— Rien en toi ne proteste contre une pareille dégradation ?…
