sa rage contre Jules Hébert le lâche. Marguerite, si déprimée qu’un rien l’assommait, ouvrit de grands jeux hagards sur le père qui outrageait l’être qu’elle aimait de tout le martyre enduré pour lui. Et quand il eut fini toute sa colère, une détente se fit dans l’âme de son enfant qui se tordit longtemps sous des sanglots saccadés. Gilbert, effaré, la supplia de refouler ses pleurs, se demanda avec horreur pourquoi il n’avait pas songé à l’épouvantail salutaire du médecin. « Tu vas te briser les yeux, mon enfant », redisait-il, mais la volonté frêle était moins puissante que la douleur. Il n’est pas ridicule d’aimer de la sorte, il suffit d’avoir le cœur altier. Le rire des persifleurs d’amour sonne mal, il est fêlé d’égoïsme ou de lâchetés. Il est bien facile de se reprendre, quand on n’a rien donné de soi-même. Elle avait donné le meilleur d’elle-même, voilà pourquoi l’agonie de son rêve était si longue et si atroce.
Gilbert comprit qu’il avait trop retardé. Un spécialiste de Québec s’empressa. Le verdict fit planer un doute formidable. Les lésions anciennes de l’œil s’étaient de nouveau ouvertes, l’acuité visuelle s’écoulait par les blessures. Il se-
