guerite bouleverse jusqu’aux plus sourdes profondeurs de lui-même.
Et les jeunes filles le suivent dans le sentier qui serpente à travers les airelles et les lichens argentés. Ils se hâtent, le cœur gros des choses pénibles entre eux. Voici déjà qu’ils escaladent les rochers abrupts du sommet, foulent aux pieds les noms qu’on a vulgairement sculptés dans leur flanc tenace, arrivent auprès du sanctuaire dont l’humble façade est sortie peu à peu de l’écran massif qui la dérobait à leurs regards.
— Que c’est merveilleux ! s’écrie la Française, en extase devant le tableau colossal que l’on aperçoit des hauteurs du Cap Tourmente, à Notre-Dames-des-Neiges.
Elle en est comme navrée. Elle en oublie sa douleur. Elle est muette de contemplation éperdue. Jeanne et son frère ont une vive jouissance d’orgueil à ne pas troubler l’extase de leur amie. À presque deux mille pieds d’une profondeur béante où le regard plonge comme dans un abîme, le Saint-Laurent élargit son onde où le soleil fait pâlir ici l’azur, étend là des nacres et des blancheurs qui étincellent. Des rafales éveillent des frissons qui courent en se tordant sur
