VII
« — Philo, tu es bien heureux, toi, murmure Jules Hébert, en caressant le pelage fauve du grand terreneuve, dont les prunelles dardent sur le jeune homme un contentement profond. Tu ne connais pas la douleur qui brise… Tu coules une vie sereine et sans angoisse… Tes yeux luisent d’une paix inaltérable… Donne-m’en un peu, veux-tu… Ne va pas au-delà de ton bonheur, n’essaye pas de savoir la peine de ton maître : elle t’affligerait sans doute, et, vois-tu, il vaut mieux ne pas savoir comme il souffre…
La prédiction de l’abbé Lavoie se réalise brutalement. À la veille de perdre l’amie qu’il adore, le jeune homme a le cœur à la torture. Hier même, il a revu Marguerite, à son retour du Saguenay. Dans leur entretien vibrant, passionné, ils ont entrevu combien l’absence avait aiguisé leur peine, quelles douces rêveries avaient hanté leur pensée ravie, quelle extase ils avaient, au fond d’eux-mêmes, à se revoir, à se regarder lon-
