jeune fille a retenti au plus profond de lui-même. Non pas qu’elle ait avoué le bouleversement de son âme ou l’angoisse de l’absence. Mais Jules, au défilé des lignes vibrantes, a l’intuition qu’elle souffre au-delà de ce qu’elle déclare, au-delà de ce qu’elle peut dire. Un passage lui revient sans cesse au cerveau cuisant de fièvre : « Le Saguenay m’enchante, a-t-elle écrit, mais, sans vous, ce n’est plus le Canada pour moi ! » Dans cette plainte discrète où filtre un sanglot, il comprend la détresse de la jeune fille. Et il en est triste d’un poids qui lui écrase le cœur. Il envie la gaîté tapageuse des campagnards. Quelque chose pleure en lui-même. Son secret l’étouffe, il sent qu’il a besoin d’air au fond de son âme, il voudrait crier à quelqu’un la douleur pénétrante. Il ne peut écrire à Jeanne, dont la prédiction de grand amour se réalise. Un éclair subit déchire le nuage de plomb ; il songe au vieux curé de la paroisse, depuis si longtemps l’ami des bons et des mauvais jours de la famille Hébert. Il est déjà plus léger, moins souffrant, il est entraîné, il se lève. Les paysans, que le mutisme a frappés, le dévorent de leurs prunelles soumises, attendent un ordre, un mot d’Évangile.
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