menu crépite sous les centaines de pas qui le fouillent. Déjà, la porte d’honneur encadre les cheveux blancs du curé qui sont comme l’écume à la cime du flot bigarré qui les suit.
— Pourquoi pleurez-vous ? demande soudain Marguerite, apercevant les larmes sur les joues roses de Jeanne.
— Regardez l’infirme captive dans la petite voiture roulante… N’est-elle pas douloureuse à voir, sa cage de souffrances ?…
— Je l’ai vue tout-à-l’heure, et cela m’a navrée, répond l’autre, avec attendrissement.
— Nous allons vous accompagner à l’hôtel, dit Jules, qui n’a pas entendu leur colloque de pitié.
— Pardon, Monsieur Hébert, suivons la foule, je veux voir la campagne canadienne-française à genoux devant son Dieu ! dit-elle, vivement…
Et la Française, qui regarde Jules, est bouleversée par la façon dont les yeux de son ami lui parlent de reconnaissance…
La nef et les bas-côtés regorgent. Deux pèlerinages ont ajouté leurs phalanges aux mille pèlerins dont la vague a roulé les deux jeunes filles et le jeune homme jusqu’au sein de la Basilique. Ils sont tous des paysans. Depuis la grande por-
