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LIX
OCTAVE.
Le blé mûr se balance au milieu de la plaine ;
Couché sur le chemin, je vois les moissonneurs,
Faisant courir entre eux la gourde à demi pleine,
Tailler du même coup les épis et les fleurs.
Puisque mon cœur est mort, qu’il n’a plus de courage,
Je voudrais à mon tour, entre les blés tapi,
Certain qu’elle me hait, la perle du village,
Sous la dent de la faux tomber comme un épi !
FIN.
