ment riches, des riches qui ont l’esprit de richesse. Bon ! Mais quand les diplomates suggèrent que le trou de l’aiguille était une des portes de Jérusalem — seulement un peu plus étroite — en sorte que pour y entrer, dans le royaume, le riche ne risquait que de s’égratigner les mollets ou d’user sa belle tunique aux coudes, que veux-tu, ça m’embête ! Sur les sacs d’écus, Notre-Seigneur aurait écrit de sa main : « Danger de mort » comme fait l’administration des ponts et chaussées sur les pylônes des transformateurs électriques, et on voudrait que… »
Il s’est mis à arpenter la chambre de long en large, les bras enfouis dans les poches de sa douillette. J’ai voulu me lever aussi, mais il m’a fait rasseoir d’un mouvement de tête. Je sentais qu’il hésitait encore, qu’il cherchait à me juger, à me peser une dernière fois avant de dire ce qu’il n’avait dit à personne — du moins dans les mêmes termes — peut-être. Visiblement il doutait de moi, et pourtant ce doute n’avait rien d’humiliant, je le jure. D’ailleurs, il ne pourrait humilier personne. À ce moment, son regard était très bon, très doux et — cela semble ridicule parlant d’un homme si fort, si robuste, presque vulgaire, avec une telle expérience de la vie, des êtres — d’une extraordinaire, d’une indéfinissable pureté.
— Il faudrait beaucoup réfléchir avant de parler de la pauvreté aux riches. Sinon, nous nous rendrions indignes de l’enseigner aux pauvres, et comment oser se pré-
