d’alouette et des « corbeilles d’argent » ; des gueule-de-loup, des œillets d’Inde formaient des bordures aux oignons et quelques pieds de chou ; à gauche, une rustique tonnelle étalait un dôme de chèvrefeuille et de glycine. Près d’un puits tout rongé de mousse, un chat blanc dormait d’un œil en agitant d’un vif mouvement, tantôt l’une, tantôt l’autre oreille, pour chasser des mouches importunes. Un grand arrosoir était posé à côté, prêt à être utilisé par le jardinier.
Celui-ci, sa soutane relevée jusqu’aux genoux, était absorbé dans son travail champêtre. Cependant, au bruit argentin de la sonnette, il releva la tête et aperçut le visiteur.
Sa haute taille se dressa et un bon sourire vint éclairer sa physionomie.
— C’est toi, mon petit Jean ? s’écria-t-il en s’avançant vers le nouveau venu. Excuse-moi : j’étais en train de cueillir des tomates… Regarde-moi ça ? ajouta-t-il en montrant avec orgueil les fruits écarlates. Tu n’en trouverais pas de plus belles en Avignon !
Il rabattit ses manches sur ses bras musclés, rabaissa sa soutane et entraîna le jeune homme vers la tonnelle.
— Viens t’asseoir par ici. Nous serons au frais, et Sabine va nous servir un pichet de vin doux.
L’abbé Murillot était un grand et gros homme, au visage ravagé de petite vérole. Depuis plus de vingt ans, il habitait le charmant village de Gréoux, à quatre kilomètres du chef-lieu de la Vaucluse. Ses paroissiens le connaissaient bien et l’aimaient beaucoup. Il avait fait toute la Grande Guerre, et de ces années d’épreuves, il avait gardé une philosophie souriante et résignée, des manières rudes et bienveillantes qui rappelaient l’ancien poilu. Avec cela, un cœur d’or. L’abbé Murillot aurait fait vingt lieues à pied pour porter à un pauvre l’aumône d’un morceau de pain et d’une bonne parole. Il avait la réputation d’avoir son franc-parler, et ne se gênait pas plus avec les vieux qu’avec les jeunes pour dire sa
