les autres auteurs jetteraient ensuite les hauts cris sous le scalpel des opérateurs.
Après une des batailles les plus meurtrières de notre histoire, un sergent chargé de présider à l’ensevelissement des cadavres étant accouru tout effaré vers son capitaine :
— Eh bien ! qu’y a-t-il ? lui dit cet officier. Pourquoi ne comble-t-on pas cette fosse ?
— Ah ! mon capitaine, il y en a qui remuent encore et qui disent comme ça qu’ils ne sont pas morts…
— Allons ! sacredieu, jetez-moi de la terre là-dessus
vivement ; si on les écoutait, il n’y en aurait jamais un
de mort !…
Madame Lebrun.
Je me rappelle avoir vu M. Étienne à l’Opéra, un soir où l’on y jouait une terrible chose nommée le Rossignol, dont M. Lebrun (quelques-uns disent Mme Lebrun) a fait la musique, et dont lui, M. Étienne, confec-
