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Que faire ?
Je m’ennuie d’une manière exorbitante. Il n’y a personne à Paris ; tous mes amis sont absents, à la campagne, à leur campagne, à la chasse ; il y en a qui m’invitent à aller chez eux. Je n’en ai pas la force.
Que devenez-vous ? Et votre frère ? Et vos charmantes dames ?
Oh ! je vous en prie, écrivez-moi aussi laconiquement que vous voudrez. J’ai pourtant encore des suites de ma chute dans les rochers de Monaco ; Nice me donne aussi des souvenirs.
Ma lettre va vous trouver peut-être absent ; je m’attends à tout.
Si vous êtes à Pétersbourg, écrivez-moi six lignes ; je vous en saurai un gré infini.
Mille choses à Balakireff.
Adieu, j’ai beaucoup de peine à écrire.
Vous êtes bon, montrez-le-moi encore.
Je vous serre la main.
