à l’étude comparative des eaux de table. Il avait réclamé toutes celles de la carte, Saint-Galmier, Vichy, Vals, Évian, Bussang, Pongues et les autres. — Parions que je les distingue et te les nomme, étiquette masquée, à la saveur. J’ai les papilles d’un chimiste, que dis-je, celles du Cid qui reconnaissait l’eau du Mançanarès de celle du Guadalquivir. Le trait n’est pas dans Corneille, mais il est dans les bonnes éditions du Romancero. — Nous lui tînmes la gageure, et il la gagna, je le proclame. Là du moins sa compétence triomphait, mais de quel déplorable estomac elle attestait aussi puisqu’il ne l’avait acquise qu’à l’exercice de tant de régimes minéraux, alcalins ou sulfureux ! — Tu devrais te mettre à l’eau de Lourdes, lui suggérai-je, je n’en vois plus d’autre pour te guérir.
Il sonna bien trois heures, si ce n’est quatre, au beffroi du Continental, lorsque, d’ailleurs encensé à petits coups secs par Edmond About, le grand vieillard, pour toute réponse, lança son apophtegme des confrères. Et comme l’un d’eux, quelque zoliste, avait allumé une cigarette, ce pétard déchaîna la tabagie. L’Olympien fronça le sourcil. Il se dressa, prit le bras de Julia Bartet, sa nouvelle Dona Sol et il marcha sur nous en débrouilleur de nuées. Arrivé devant Monselet qui humait à pleins poumons son havane libérateur : — Oh ! vous aussi, fulmina-t-il, vous Monselet, un ami, et après un pareil déjeuner ! Vous n’êtes donc pas notre première fourchette française ? — Et se tournant vers la belle comédienne : — Madame, je vous présente et vous dénonce un homme qui a volé sa réputation. Il ne mérite pas d’être appelé l’Apicius moderne. Il fume ! Pouah !…
