ou tourner par l’astuce des assaillants à la fois concertés et rivaux. De Charles Pillet ils ne vinrent jamais à bout. Il casait son Rembrandt, malgré vents et marées, à celui à qui d’avance il l’avait dévolu, au prix philosophique, et son martelet éburnéen retombait toujours sur la tête visée, même à travers l’intermédiaire.
— Vous m’avez diablement gêné hier, me dit-il un jour, avec l’une des tartines, d’ailleurs charmante, de votre catalogue. Il est vrai que vous ne pouviez pas savoir.
— Quoi, quoi donc ?
— Le numéro 22…
— Eh bien, oui le Van Ostade ?
— Il y a deux Van Ostade, Adrien et Isaac. Ils se nuisent l’un l’autre.
Et avec un sourire : — Vous devriez vous spécialiser dans les modernes.
Je « faisais », en effet, dans les deux genres, le vieux et le neuf, et s’il y en avait eu un troisième, je ne crains pas de dire que je m’y fusse entrepris sans barguigner. Le rendement du catalogue tournait à celui de la petite ferme en Beauce. Il m’avait révélé l’existence, jusque-là pour moi hyperbolique, du billet de mille. Cette fiction m’était devenue tangible. À Villiers-sur-Marne, dans la magnanière, on s’était payé le rothschildisme d’une nourrice normande magnifique que nous appelions Io, par piété pour Zeus, à cause de ses attributs olympiens, et je venais de louer aux Ternes le pavillon de l’Enclos qu’Armand Silvestre avait occupé après la guerre. Inutile de vous dire que nous avions repris un chien à cette occasion ou plutôt sous ce prétexte, le chien
