Géraldine, par l’un de ces coups de bascule qui sont la joie à la fois et la philosophie de son art, rayonnait aux plus hauts degrés de l’échelle sociale. Elle était grande usinière métallurgiste, et elle occupait aux alentours du Bois de Boulogne un hôtel, enfin digne d’elle, où douze larbins de haut style faisaient leur pelote. Un après-midi, l’un d’eux, huissier d’antichambre, lui présenta sur un plateau d’argent la carte d’un visiteur : Philibert Torbier.
— Comment ! Il ose ?… Il en a un culot !… Jamais je n’y suis pour ce monsieur, vous entendez, jamais.
Mais il était déjà devant elle.
— C’est moi, je t’aime toujours, je suis riche, j’ai ta parole, viens, ma femme !
Et il tomba à ses pieds, balbutiant, à demi évanoui d’amour, comme l’exilé tombe sur le sol de la patrie rendue. Mais elle s’était jetée sur le timbre d’appel.
— Alors, tu fais les poitrinaires, toi ? cingla-t-elle.
Et s’adressant à deux laquais survenus :
— F…tez-moi cette crapule dehors.
Ils le ramassèrent le lendemain matin sur le paillasson de l’honnête créature, avec deux trous dans la tête.
