diait tous les détails de cette beauté radieuse, à laquelle son propre visage, rouge et commun, servait de repoussoir.
Il lui parut de bonne guerre de mettre une épine au cœur de cette rose.
— Ce pauvre M. Samson, dit-elle aussitôt, est menacé d’une catastrophe bien pénible !
— Quoi donc ? interrogea madame Fontille. Madame de Clarande, en mère prévoyante qui
surveillait précieusement les prétendants de sa fille, devint subitement attentive.
— Il est menacé de perdre…
— Sa position ? interrompit-elle.
— Sa mère, acheva madame Myonnet.
— Ah !… fit madame de Clarande d’un ton paisible, ce serait un grand malheur !
— C’est le meilleur des fils… à ce point qu’il fait des prodiges d’ordre et d’économie pour procurer à cette mère infirme les douceurs que son âge réclame.
— Des prodiges ! tant que cela ? dit Judith d’un ton incrédule qui voilait mal une inquiétude secrète.
— Mon Dieu, oui. Vous savez combien la ma-
