— J’en défie mademoiselle Marcelle : elle est maigrelette, hasarda le commandant Fontille.
— Et moi je défends mademoiselle Hortense, qui est la réserve même, appuya sa femme.
— Vous m’accorderez bien que la modestie n’est pas la vertu dominante de mademoiselle Judith.
— Oh !… elle est meilleure qu’on ne croit.
— Moi, je ne crois rien, j’observe. Quand je la vois entrer le dimanche à l’église de Saint-Maurice, les boucles au vent, le front haut et la démarche provocante, il me prend envie de crier au sacrilège.
— Grand Dieu !… quelle sévérité !
— Non, c’est de la justice. Rien ne m’amuse, au contraire, comme les petits airs effarouchés de mademoiselle Marcelle, qui paraît toujours ébahie de trouver sur ses pas, près du bénitier ou ailleurs, le visage platement admiratif d’un bon gros lieutenant… comment l’appelez-vous donc, commandant ?
— Mais… je ne sais, dit le digne homme avec un sourire indiscret.
