forcé, cet entretien, commencé en interrogatoire, ressemble fort maintenant à de l’inquisition.
— Vous l’aimez ! reprit madame Fontille d’une voix plus douce, vous l’aimez et vous avez mille fois raison. Qui ne l’aimerait ?… mais, vous surtout, Auguste, vous lui devez l’hommage de ce sentiment, car elle vous a déjà donné dans vos enfants des trésors de virginale tendresse.
— Au nom du ciel !…
— Elle vous aimera pour vos enfants, si elle ne vous aime déjà pour vous-même.
— Mais, c’est de la cruauté ! s’écria-t-il avec explosion.
— De la cruauté !… et pourquoi ?
— Me parler d’aimer et d’être aimé !
— N’en êtes-vous donc pas à la fois capable et digne ?
— Aimer !… moi !!! ce serait impossible.
— Eh ! c’est fait, mon cousin.
— Ce serait un blasphème.
— Oh ! l’horrible mot !… et pourrait-on savoir ?
— Je ne dois aimer aucune femme après Berthe.
