tit billet bien tourné ; mais du bel officier, pas l’ombre.
À cette seconde déception, madame Myonnet éprouva une vive colère, la colère des êtres passionnés qui veulent sans motif et s’exaltent sans mesure.
L’exagération romanesque de son sombre veuvage l’avait prédisposée à cette résurrection foudroyante des instincts féminins les plus enracinés et les plus impérieux.
Son esprit, atrophié par les desséchantes impressions de la solitude, passa sans transition à une soif immodérée de changement, de société, de vie.
Sa maison lui parut désolée, son existence étouffante, son entourage absurde, son deuil écrasant, et son éternelle douleur sans raison d’être désormais.
Elle avait pleuré quatre ans entiers. Elle avait vécu dans la retraite ; elle avait laissé dormir sans emploi ses splendides revenus.
N’était-ce pas suffisamment payer sa dette de souvenir à un époux assez vulgaire en somme, passablement égoïste, et qui même, — si elle en
