Elle n’analysait pas l’involontaire soupir qui montait à ses lèvres, quand elle voyait passer Alain Duval et Marcelle, de retour de leur excursion dauphinoise, tendrement appuyés l’un sur l’autre, et se souriant sans le moindre respect humain.
Elle ne cherchait pas à approfondir l’étrange gonflement de cœur qui l’oppressait quand Marie et Bébé, les chers orphelins, venaient se jeter éperdument dans ses bras avec de folles caresses.
C’était l’instinct de la femme qui palpitait en elle. C’était l’instinct de la maternité, sous lequel elle tressaillait sans comprendre.
Et puis, elle les aimait tant, les chers abandonnés, non pas, certes, que le capitaine ne se montrât pour eux le plus tendre des pères, mais les soins et l’amour d’une mère, ces divines merveilles que rien ne supplée, leur manquaient.
Quelquefois, quand ils étaient près d’elle, elle se surprenait à agrafer une ceinture, à boucler des cheveux rebelles, à attacher un nœud par ci, une épingle par là, à gronder doucement d’une négligence, à encourager à une étude difficile, à conseiller… presque à diriger.
