La jeune fille ouvrit les yeux et ses lèvres s’agitèrent sans rendre aucun son.
— Tu souffres !… qui t’a fait du mal ? Réponds, je t’en supplie.
Marcelle appuya une main sur son cœur, non pas comme une actrice prête à déclamer, mais comme une malade qui tente de comprimer une souffrance.
Madame Fontille, qui l’étendait doucement sur un canapé, remarqua ce mouvement.
— Une palpitation, peut-être, dit l’excellente femme.
Sa voix parut tirer Marcelle de sa torpeur douloureuse.
— Oh !… que cela fait mal ! murmura-t-elle.
— Quoi donc !… mais quoi donc ! répéta anxieusement la mère.
— Ce que vous avez dit, maman ! s’écria enfin la pauvre petite, éclatant en sanglots.
Madame Fontille, subitement rassurée, fit un pas en arrière.
Madame de Clarande était encore trop effrayée pour comprendre.
— Qu’ai-je donc pu dire, ma chère enfant, qui t’ait mise en un tel état ?
