Le major savait bien que robe blanche et boucles naturelles ne dureraient pas toujours, si gracieuses qu’elles fussent. Il savait encore que le monde est un engrenage où se laisse prendre la femme avec sa jeunesse et sa beauté, et qui la rejette, fanée, le lendemain du plaisir.
Il en avait peur pour Jane. Elle eut un mot naïf qui emporta tous ses scrupules. C’était au retour de son premier bal :
— Ah ! c’est bon, le bal ! On n’a pas le temps de penser, dit-elle.
Ainsi, penser devenait une terreur pour la jeune femme. Elle venait de l’avouer inconsciemment. Le major, lui, l’avait bien entendu, bien retenu, ce mot qu’il s’expliquait mal.
Elle n’était donc pas heureuse ? Et pourquoi ? Ne l’aimait-il point assez ? N’inclinait-il pas, sur ses pas, les moindres ronces de la route ?
Le roman ébauché à Grasse ne s’était enrichi d’aucun chapitre mystérieux. Il semblait même que la jeune femme ne remarquât plus son persistant admirateur.
Aujourd’hui, le plaisir lui souriait ; les calculs de la raison devenaient bien peu de chose devant
