trariété assez vive pour contracter son front et accentuer sa rougeur.
Le promeneur avançait lentement, les yeux rivés à elle, comme s’il suspendait toutes ses facultés à la fenêtre où s’encadrait la jolie tête admirée.
Fallait-il l’appeler « un promeneur » ? Dans une petite ville où l’on sort peu, et à des heures réglées en quelque sorte, il y a des routes, des allées, des lieux désignés par l’usage, et toujours hors des murs, pour se livrer à cet exercice.
Les jardins publics, si ombreux qu’ils soient, les places publiques, si belles que les ait faites l’édilité locale, sont ordinairement déserts.
Quelques vieillards, quelques bébés, des bonnes et des soldats y font parfois une halte, et c’est tout.
Pour qu’un jeune homme fît le tour de la place à petits pas et que, parvenu à sa limite extrême, il se permît de renouveler cette manœuvre, il fallait qu’un motif positif l’y retînt.
Jane n’avait aucun besoin de se demander quel pouvait être ce motif. À la petite moue, moitié dépitée, moitié satisfaite, de ses lèvres fines, on
