Madame de Clarande étouffa un cri. La perspective de la scène, — dans sa pensée elle disait : les planches, — la fit reculer effrayée. Où sa fille ne voyait que triomphes, plus prudente, elle devinait des écueils.
— Vous n’y songez pas, monsieur, s’écria-t-elle ; une jeune personne de cette éducation, de cette… naissance !
— Eh ! justement, madame, ce serait un élément de succès joint à tous ceux que mademoiselle possède par elle-même.
— Un nom illustré dans l’armée !
— Il s’illustrerait dans les arts.
— Son père n’aurait jamais consenti…
— S’il vivait, je ne consentirais pas mieux que lui, dit fièrement Judith.
— S’il vivait ?… Tu consentirais donc maintenant ?
— Oui, ma mère.
— Ce n’est pas possible !
— J’accepte.
— Tu ne sais pas quels dangers…
— Je sais seulement que je suis une Clarande.
— Et ta réputation ?
