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FUGITIVES.
Dont les tîébris saupoudrent ton dîné,
Tu la croiras un bosquet d’Idalie,
Un vert bocage où devront à ta voix
Se rassembler les doux chantres des bois.
Tout changera dans la prison Iiideuse
Où les mortels ont osé t’enf’erraer *,
Car tu pourras à ton gré transformer
L’eau de ta cruche en liqueur onctueuse,
En pur dictame, en breuvage des dieux,
Ta cruche même en vase précieux,
Ton pain de seigle en miel du mont Hymète,
Et ton potage en consommé divin
Le vrai poëte est un magicien
Qui soumet tout aux lois de sa baguette…..
Deviens sorcier, mon ami, si tu peux ;
Fais mieux que moi : que ta plume exercés
Soit dans tes mains un talisman heureux
Qui du malheur détourne ta pensée.
