homme, il sortit. Sur l’escalier, à la première personne qu’il rencontra, il dit :
« Je viens de venger mon honneur ! J’ai tué ma femme dans les bras de son amant ! »
Il se rendit ensuite chez le commissaire de police le plus proche, et se constitua prisonnier.
Les personnes accourues sur le lieu de cette catastrophe y trouvèrent Olivier, qui, fou de douleur, s’efforçait en vain, par les appels les plus tendres et les caresses les plus passionnées, de rappeler Emmy à la vie. Elle était morte. La balle avait frappé le cœur. Elle était là, dans sa fraîche toilette, maintenant toute souillée de sang, ployée comme une fleur que la faux vient de trancher ; et son front, son doux visage, gardaient encore une expression de pureté qui du sein de la mort repoussait l’outrage.
Le lendemain je lisais ce fait-divers dans les journaux, entre une réclame de fête et le récit d’un vol. De tous ceux qui lurent, moi seul peut-être y pensai l’instant d’après. Ces
