si on lui eût parlé d’un pays où le ciel laissait pleuvoir des cailles toutes bardées.
Certes, le complot était ourdi assez savamment d’ailleurs ; mais les conjurées manquaient d’enveloppes, de cire à cacheter, de timbres-poste.
« Maman payera le port, dit Yette, et bien volontiers ! »
Elle plia la missive en quatre, comme elle l’avait vu faire quelquefois, et la ferma par une petite épingle.
Avec quelle impatience elle attendit le dimanche ? C’était le premier secret qu’elle eût jamais eu à garder. Vingt fois dans cet intervalle, qui lui parut long comme un siècle, elle fut prête a dire à tout le monde :
« Vous ne savez pas ? j’ai là, dans ma poche, une lettre que personne ne doit voir. »
Elle la cachait la nuit sous son oreiller, tremblant que la surveillante vînt à la découvrir, et se tenant éveillée de force le plus longtemps possible, pour mieux garder son trésor.
Le dimanche, lorsque les pensionnaires suivirent sur deux files la galerie extérieure qui conduisait à la chapelle, Yette s’arrangea pour être du côté de la boîte aux lettres, et y laissa tomber son carré de papier avec toute l’adresse et l’agi-
