lendemain mardi, il était aussi commodément logé que personne, peut-être, de sa condition.
C’était un homme de figure éminemment agréable et sympathique, à peine âgé d’une trentaine d’années, les cheveux noirs, coupés de près, les yeux bleus, petits, mais d’une expression à la fois virile et attirante, la peau blanche et fine. Ce jour-là, en particulier, il paraissait extrêmement satisfait de soi-même et de toutes choses. Ses lèvres remuaient légèrement, pendant qu’il écrivait, ses yeux frémissaient d’excitation ; et souvent il s’arrêtait, de nouveau, pour considérer distraitement la perspective qui s’ouvrait devant lui.
On frappa à la porte ; un homme, d’âge moyen, entra, portant une liasse de papiers, déposa les papiers sur la table, sans dire un mot, et fit mine de vouloir s’éloigner. Mais Olivier, d’un signe, l’invita à rester.
— Eh ! bien, monsieur Phillips ?
— Il y a des nouvelles de l’Orient, monsieur ! dit le secrétaire.
Olivier posa la main sur les papiers.
— Un message complet ? demanda-t-il.
— Non, monsieur : la communication s’est interrompue, une fois de plus ! Mais le nom de Felsenburgh est encore mentionné !
D’un geste rapide, Olivier souleva la lourde liasse de feuilles imprimées, et se mit à les parcourir.
— La quatrième feuille, monsieur ! dit le secrétaire.
