L’Amour nous donne Achille, & s’il eſt diverty,
Nous pourrons voir Ajax entrer dans ſon party.
Travaillez-donc pour vous, Hector, & ma vieilleſſe
N’accroiſtront point l’honneur des pompes de la Grece,
Il eſt mort, & je meurs, attendez voſtre fin,
Et pouſſez juſqu’au bout voſtre jeune deſtin,
Car c’eſt pour vous, Pâris, que Mars ſe raſſaſie,
Et du ſang de l’Europe, & du ſang de l’Aſie,
Nos mal-heurs ſont de vous, vous les avez produits,
Et voſtre ſeule pomme a fait naiſtre ces fruits.
Je ſçay que j’ay cauſé nos plus triſtes journees,
Et ce juſte reproche a plus de neuf annees.
Mais quoy que cette guerre offre à mon ſouvenir,
L’amour la commença, l’honneur la doit finir.
Que l’amour la finiſſe, & que le cœur d’Achille
En aymant Polixene ayme außi noſtre ville,
Nous le pourrons gagner, jamais ſelon nos vœux
Plus belle occaſion ne monſtra ſes cheveux.
Le voicy, cet œil doux, & ce front peu ſevere
Ne s’accordent point mal à ce que j’en eſpere.
