Emmanuel. — Ne croyez-vous pas qu’on puisse, parfois, prévoir à coup sûr l’amour et ses conséquences ?
Le Docteur. — Comment ? Précisons.
Emmanuel. — Je n’ai pas encore vu votre fille…
Le Docteur. — Cher ami, elle arrive : vous allez la voir !
Emmanuel. — Mais la simple idée que je me fais d’elle…
Le Docteur. — Méfiez-vous des idées préconçues : je vous jure qu’elle n’est pas n’importe qui.
Emmanuel. — Comment ! Je le jure avec vous !
Le Docteur. — Son frère vous a parlé d’elle ?
Emmanuel. — Un peu. Trop peu.
Le Docteur. — Il ne faut pas croire son frère.
Emmanuel. — Je crois à l’hérédité et à la fatalité, et je prétends qu’une fille de vous ne peut qu’être charmante !
Le Docteur. — Merci… quoique la chère petite, grâce à Dieu, ne me ressemble pas. Elle a le cœur ardent… et un idéal.
Emmanuel. — Je la devine si bien ! Cette aventure m’émerveille.
Le Docteur. — Toutefois, cher ami, c’est le père qui parle, peut-être avec trop de chaleur. Soyez raisonnable : attendez que vous l’ayez vue.
Emmanuel. — Du tout. On prend son billet pour les Indes avant de les connaître.
