Le Docteur. — Je suis né irrévocablement sérieux. Je n’ai pas eu, comme vous, un grand-père chevau-léger. (On sonne.) Encore ! On ne s’appartient pas une minute dans cette maison ! Je cours voir Madame Martin.
(Il sort.)
Emmanuel, au fils. — N’est-ce pas votre sœur ?
Le Domestique. — Madame, le bottier.
Emmanuel. — Que le diable l’emporte !
Le Fils. — Ma sœur ?
Emmanuel. — Non, vous !
La Femme du Docteur, à son fils. — Il vient pour tes chaussures. J’espère que tu es décidé à lui dire…
Le Fils. — Tu sais bien qu’il n’écoute pas ce que je lui dis.
La Femme du Docteur. — Alors, je vais m’en mêler et me fâcher.
Emmanuel. — Oh ! Madame…
La Femme du Docteur. — Cher Monsieur, voilà un homme à qui on dit ? « Je souffre à crier dans vos chaussures… »
Emmanuel. — Si ce sont les siennes…
La Femme du Docteur. — Ne plaisantez pas.
Le Fils. — Ce n’est pas lui qui souffre !
Emmanuel. — Souffrez-vous beaucoup ?
Le Fils. — Une torture !
Emmanuel. — Et que dit cet homme de l’art ?
La Femme du Docteur. — Que ce n’est pas possible : ses mesures sont bien prises.
