des boutons en métal plat, s’étira, et de cette voix engourdie de paresse qu’ont tous les garçons de journaux parisiens :
— M’sieur Barbet l’a l’air las. Quoi donc qu’arrive ? M’sieur Barbet, la jeunesse du journal !
Barbet fit son regard mauvais ; il reprit d’un ton dur :
— Une hirondelle ne fait pas le printemps.
La couleuvre tenta de réfléchir sur cet aphorisme ainsi présenté. Ne saisissant qu’à demi, il affirma : « Bien sûr… »
Mais Barbet, lui, comprenait. Il voulait dire :
— Quoique je sois Barbet, on se fiche de moi dans cette maison !
Il sentait en lui une montée d’amertume.
Il était à une de ces minutes où, dans un corps rompu, le cœur ne trouve aucune joie d’amour-propre pour se reprendre et mieux rebattre. Après dix ans de services, et quels services ! — car chaque fois qu’il y avait un coup fort à donner, c’était lui, Barbet, qu’on appelait pour enfoncer la chose dans la tête du public : affaire scandaleuse de la fabrication du diamant, avec interview du Ministre des Finances ; l’histoire du Président de la République lui confiant : « J’en ai plein le dos ! Si c’est ça, il vaut mieux un
